Alex y el Ready Made de Duchamp, en Barcelona.

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Fue así que una cosa llevó a la otra y terminé desafiando a Alex a que él no podría escribir un
Buen poema nunca.

- Andá, gil – me respondió. - Dame 3 minutos a solas, en mi habitación. Vas a ver lo que es la buena poesía. No tenés ni idea de con quien estás hablando, te metiste en un lío. ¡Desafiarme! Qué atrevido.


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Pasó hora y media y Alex todavía seguía ahí adentro. No se escuchaba un ruido. Un par de veces lo llamé a ver si estaba bien y no respondía. Intenté entrar y enseguida le dio una bruta patada a la puerta desde el otro lado que me tiró al piso.

Enseguida salió con una hoja escrita: - Es éste sol de agosto, que me inspira – dijo con la mirada pérdida mientras me entregaba el poema.

Agarré la hoja, me serví un vaso de agua y me puse los lentes posicionándome en el sillón.
Puse cara seria y empecé a leer.

Decía:

Señora de las cuatro décadas
y pisadas de fuego al andar
su figura ya no es la de los quince
pero el tiempo no…


Me volví hacia Alex y él se estaba yendo apurado: - Eh, Alex, vení ¿Qué hacés?
- ¿Yo? ¿Hoy? Ehhm, no, nada. Me voy a hacer una cosa – dijo gesticulando nervioso.


Volvió como a las 2 horas con el pelo corto y se me puso a hablar de fútbol.


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la foto es cortesía de Roberto, el incansable viajero y el texto es de Man, viejo y peludo
http://www.fotolog.com/merseymania/

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Alex recorre el Grande Arche de la Fraternité que corta al cielo parisino en más de un pedazo y canturrea una canción nueva a medio escribir we can steal the sky . Y le dan ganas de saltar alto y guardarse un pedacito de cielo entre las lanas. Pero su deseo es imposible, él lo sabe: es muy bajito para saltar tan lejos.

Roberto, adusto, otea el infinito buscando a Dios. Alex, parisimo y emparchado, encuentra un mejor lugar para admirar la vista y concentrarse en pensamientos un poco más mundanos: ¿Alguien vio su baguette vegetariana? ¿El hostel tendrá sábanas limpias? ¿Podrá evadir el reglamento francés que impide a las ovejas, los patos y los cerdos viajar en el metro?. Cuando lo único seguro es la incertidumbre, lo mejor es enfocarse en pensamientos inmediatos.

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¿Desde cuando escribir es tu profesión? Nunca fue otra cosa que tu religión, ¿sabes qué te preguntarán cuando te mueras? Pero permíteme decirte primero lo que no te van a preguntar. No te van a preguntar si estabas trabajando en algo maravilloso y conmovedor. No te van a preguntar si era corto o largo, triste o divertido, publicado o inédito. No te van a preguntar si estabas en buena forma cuando escribías. Ni siquiera te preguntarán si hubiera sido eso lo que escribirías de haber sabido que tenías las horas contadas; creo que eso sólo se lo preguntarán al pobre Soren K. Estoy seguro que te harán dos preguntas. ¿Habían aparecido la mayoría de tus estrellas? ¿Estabas ocupado en escribir todo lo que tenías en tu corazón?

Seymour: una introducción. J.D. Salinger

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